Свободное время, по суть своей, ужасное зло.
Когда начинаешь рыться в своих вещах, даже не пытаясь убираться.
Когда находишь обрывки тетрадей. И свои мысли, записанные на замызганном листе.
Слова, что когда-то жгли душу.
Вещи, от которых начинают дрожать руки.
И кажется, что снова все вокруг наполняется музыкой, когда-то сопровождавшей тебя повсюду.
И желание взять кисть, нерациональное, но необходимое, вышибает из головы все мысли.
Все краски давно выброшены. Листы смяты. Кисти сломаны.
К прошлому нет возврата.
Все, что кажется - дым, наваждение, морок.
Но ты садишься за стол с медовыми красками крестника. С кистями для макияжа сестры (да спасут именя боги)).
Перед тобой чистый лист.
А музыка зовет. Просит. Умоляет. Приказывает.
Красная. Черная. Зеленая.
Маки.
Кровавые следы прошлых побед.
Алые отблески поражений.
Символ безделья, приводящего в никуда.